INCOMUNICACIÓN
A lo mejor
estoy hablando
sin ton ni son
A lo mejor
estoy hablando
A lo mejor
A lo
¡Aló!
POEMA IDEALISTA
Quiero
una casa de campo,
de campo, sólo de campo.
Sin paredes ni tejado,
de campo,
sólo de campo.
Sin puertas ni cerraduras,
de campo,
sólo de campo.
Sin ventanas ni balcones,
de campo,
sólo de campo.
Sin muebles y sin cortinas,
de campo,
sólo de campo.
Quiero
una casa sin casa,
de campo,
sólo de campo.
LAS IMPROPIEDADES
tu yo
es
tuyo
su yo
es
suyo
mi yo
en cambio
no
es
miyo
¿de quién
será
mi yo?
ENSEÑANZA SUPREMA
la vida
es la maestra
la muerte
su discípula
la muerte
enseña
lo que aprende
de la vida
.................Felipe BOSO, Los poemas concretos (1966-1978).
¡CUÁNTO VIEJO Y YO QUÉ PUTA!
Nútrete de mis espaldas, Europa.
El aire roedor se hace bueno
si te sueltas las venas impares
tras pegar una fotografía de Cecilia en las suelas
y pisarla a cada paso.
Cecilia se mató en una carretera de mi pueblo.
Ah, siempre me atrajeron
las “extrañas” muertes de las rectas
porque inauguran catedrales con olor a sur, en el país de las ranas,
donde existen semáforos a punto de masturbarse
y dos niños fuera de época
que mendigan caídas de frente
en un verano sin música.
El corazón de dios (la minúscula es mía) es un buen lugar para darse al olvido.
Si ya ansío pillar a madre llorando,
que, al final,
mueran las parejas.
Chica borrosa que se agiganta
en cualquiera que viaje:
no me lo pidas a mí,
que no acabo nunca.
Porque llueve poco
tardo mucho en darme cuenta
y es que sorprendentemente hay automóviles que siguen
teniéndole miedo a volar.
Sí. ¡Cuánto joven y yo qué monja!
Nútrete de mis espaldas, Europa.
El aire roedor se hace bueno
si te sueltas las venas impares
tras pegar una fotografía de Cecilia en las suelas
y pisarla a cada paso.
Cecilia se mató en una carretera de mi pueblo.
Ah, siempre me atrajeron
las “extrañas” muertes de las rectas
porque inauguran catedrales con olor a sur, en el país de las ranas,
donde existen semáforos a punto de masturbarse
y dos niños fuera de época
que mendigan caídas de frente
en un verano sin música.
El corazón de dios (la minúscula es mía) es un buen lugar para darse al olvido.
Si ya ansío pillar a madre llorando,
que, al final,
mueran las parejas.
Chica borrosa que se agiganta
en cualquiera que viaje:
no me lo pidas a mí,
que no acabo nunca.
Porque llueve poco
tardo mucho en darme cuenta
y es que sorprendentemente hay automóviles que siguen
teniéndole miedo a volar.
Sí. ¡Cuánto joven y yo qué monja!
.
.
***
.
.
Víctor Manuel Pérez Mateos y Óscar Borona, entre las 4.47 y las 5.13 horas de esta madrugada de mayo, ante la proximidad intraterrestre del examen penitenciario, mordidos por el estrés y presentándoseles 3 opciones -morir, follar o excribir un poema-, ruines, optaron por estas 2 últimas. Drácula los acoja en sus calzones.
.
.
En 2oo8, 4 de los mejores hombres del Sagrado Batallón de Tebas (Coronel Rodicio, Capitán Borona, Teniente Pioli y Sargento Vegue) se reunieron en Lasalle a la luz de la luna, para ensayar como ensayan los dioses, desnudamente. Hoy, sobreviven como rockeros de fortuna...
CARPE NOCTEM
La noche es joven. ¡Camarero, otra copa!
A la luna amarilla quitaré la ropa.
La noche es joven. ¡Azote de calor!
Para enfriarnos hagamos el amor.
***
La noche es joven. Bien lo sabe la aurora,
que consulta el reloj pero el sol se demora.
La noche es joven entre nosotros 2.
Bailan… una mujer y Dios.
La noche es joven. ¡Camarero, otra copa!
A la luna amarilla quitaré la ropa.
La noche es joven. ¡Azote de calor!
Para enfriarnos hagamos el amor.
***
La noche es joven. Bien lo sabe la aurora,
que consulta el reloj pero el sol se demora.
La noche es joven entre nosotros 2.
Bailan… una mujer y Dios.
BLUES DEL BODEGUERO
Bodeguero,
en esta barra de bar
larga como anaconda,
ponte otra ronda
a ver si nos bebemos el mar.
Bodeguero,
ahora que huye el sol,
ahora que baila la luna,
no haya boca alguna
que se prive de alcohol.
Bobobobobobobodeguero…
no padecemos de amores:
esta noche con vino regaremos las flores.
Bodeguero,
eterna juventud,
azúcar en la herida,
un brindis por la vida
hasta en el ataúd.
Bodeguero,
feliz el que arriesgó
aun perdiendo la apuesta,
que no pare la fiesta,
hoy pago yo.
Bobobobobobobodeguero…
no padecemos de amores:
esta noche con vino regaremos las flores.
Escribir es defenderse del lugar que se habita. La única manera de resguardar la habitación vacía. Y de protegerse, al cabo, de uno mismo. Porque en ese diálogo a oscuras se establece una comunicación con lo que ya no somos, con lo que fuimos...................................................................Álex Chico
EL ÚLTIMO REFUGIO
Al borde del abismo,
cayendo al vacío de nuevo,
amarrado a una fina ilusión
palpitando incesante en el filo.
Más allá de lo terrenal,
angustia extrema,
sudor frío.
¡Corazón!, aguanta un poco.
Decir la verdad:
asco, angustia, lealtad.
Sólo polvo sobre mármol;
absurdo será el sufrimiento.
Donde el olvido
negocie los recuerdos a su antojo.
Llevadme a su lecho
-cobijo de desilusiones,
anhelo de sueños irreales-.
Cuando nada importe,
me refugiaré en las noches
buscando la belleza sin rostro.
........................Salamanca, a 16 de abril de 1999
......................LUIS VICENTE GÓMEZ GARCÍA "LETRA"
Al borde del abismo,
cayendo al vacío de nuevo,
amarrado a una fina ilusión
palpitando incesante en el filo.
Más allá de lo terrenal,
angustia extrema,
sudor frío.
¡Corazón!, aguanta un poco.
Decir la verdad:
asco, angustia, lealtad.
Sólo polvo sobre mármol;
absurdo será el sufrimiento.
Donde el olvido
negocie los recuerdos a su antojo.
Llevadme a su lecho
-cobijo de desilusiones,
anhelo de sueños irreales-.
Cuando nada importe,
me refugiaré en las noches
buscando la belleza sin rostro.
........................Salamanca, a 16 de abril de 1999
......................LUIS VICENTE GÓMEZ GARCÍA "LETRA"
Suscribirse a:
Entradas (Atom)
